Top articles
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La bruyère sur le sentier.
Et parfois je me dis que j'avais trop rêvéles fleurs les œillets et l'espace d'un étéles hortensias les lavandes et la bruyèreles mensonges dans la nuit les roses et le lisdans le millepertuis un œil luit de colèrerenoncules et chardons, l'ancolie réservéedouleur...
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La chaux.
La chaux recouvre mon cœurUn glouglou est le fruit, le résultatDe cette chaux vive et lourdeQue d'autres déblaient avec joieCe qui reste de chaux vive et lourdeEt de leurs mains soulèvent, avec lenteurGravats, cailloux, brindilles, craieVous êtes formés...
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Les grands cubes.
Il ne faut pas forcer puisque Tout finira par se remplir. Les grands cubes occupent un espaceQue je peux définir si je maîtrise les outilsAfférents. Mais la voix me manque. Un mulot s'est réfugié entre Les arêtes, et fouit doucement la terre. Le ciel...
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L'élue.
J'étais l'élue J'en tremblais. Tous les présages concordaient. La Pythie hurlait mon nom. Une heureuse couronne ceignait mon jeune front. Les colombes sillonnaient la mer et le ciel Et mes bras d'airain soulevaient sans peine Ce poids du monde. J'étais,...
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Je ne suis.
Je ne suis réductibleni à la somme des oppressions que je subisni à la douleur qui serpente ni au nombre et à la densité de connexions neuronales installées en moini à l'escargot enroulé depuis ce jour de février 1993ni à la somme des souvenirs et des...
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lettre à l'amour
2h25, lettre à l'amour. je vais t'écrire une lettre, une longue lettre, et puis j'irai dormir. depuis quatre ans que je t'aime et que tu habites en moi une maison nouvelle, je n'ai cessé d'agrandir en mon corps l'espace ouvert pour toi. des pièces, dédales,...
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Portrait de l'écrivaine en jeune fille.
Lorsque j'avais douze ans, j'ai commencé à écrire. J'avais reçu pour mon anniversaire un ordinateur dont le bruit allumé ronronnait doucement. Les touches de son clavier s'enfonçaient sous mes deux doigts tendus, clac et clac, et quelques années plus...
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Le train.
Je ne suis pas sûre de pouvoir raconter une histoire.Dans le train roulant vers Paris, j'ai rencontré un homme.Cet homme m'a offert un café qui a brûlé mes lèvres.Il a préféré boire deux bières, deux bières tandis que je regardaisA travers les vitres,...
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Les violettes.
On ne devise pas avec les violettes. Dans le jardin, vous buvez le thé. Vous soulevez vos chapeaux, vos capelinesRegardez passer les hirondelles. Je me souviens des jardins d'autrefois. On s'assoit sous les tonnelles. Une grande femme ritOu pleure. Les...
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Les vagues.
Je suis nerveuse comme au souper du roi.Perdue comme à la mer, heureuse depuis ce mois.Comme à la plage, je me retire, une eau qui stagne et va mourir.Bien fière, habituée, à ce que sous la cheminée, le lustre aille s'effondrer. Lentement, la vagueEpuise...
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Sappho.
Dans les flammes les villes brûlentet nos corps brûlentet nos seins, nos fesses, nos cous brûlent Et tout ce qui fit sens et se délit--a brûle. Dans les flammes des bûchersnos formes rondes et délicieusesnos longs cous tendus, brûlent. Dans les villes...
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Les choses sérieuses.
Il existe des choses sérieuses.Le vin, par exemple, que boivent les hommes.Ou les secrets. Les oiseaux. Ma violence. On les mélange, dans un tonneau, auquel on ajoute : - trois sarments ôtés aux vignes, à midi- une brassée d'ailes et de museaux- ce qui...
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anthropologie.
Ce qu'on ne dit pas c'est qu'on détricote le mondequ'à l'heure où toi tu chantes nous n'en sommes que les ombres. Nous traversons les siècles mais nous t'avons menti. Vient l'heure où tu menaces qu'un grand loup vienne au monde. Tu ne viens pas de choir...
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Des corbeaux.
1. tu es ravie à toi-même et aux autres tu vois le monde sous des auspices étranges tu as le coeur des hirondelles battant, fou comme une porte étrange, pâle et tu me dis qu’au fond des lacs git un visage où tu ne peux plonger que tu es impuissante tu...
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Citronnade.
William Styron, sa petite dépression et moi nous serions merveilleusement entendus, ahah, quatre petits fous. Je lui aurai tendu la corde, sourire amer peinturluré sur mes lèvres, il n'aurait pris la peine de me remercier que d'un geste précis de la main....
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Calloyer.
De petites géographies sont permises Qu'on me le dise. Qu'on me promette cartographie, qu'on m'offre Planisphère, qu'on froisse On croisse petites vies et ma vie, s'en Va. On m'offre chemins et rondes, lunules Une tache claire. Sur le bout rond de De...
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Nourrir les oiseaux.
Il ne reste pas grand-chose des moineaux rien qu'un fouillis de pattes et d'ailes l'automne c'était sur le sentier qu'ils venaient. Pour le millet. Dans la mangeoire les graines grosses les graines grasses, huile et tourne- sol pour les sittelles, pour...
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Série d'éoliennes.
Séries de labeurs, douze éoliennes Avec tout ce travail qu'on fait, bien, Mais puisqu'on le fait, on le fait Avec candeur ; vent qui passe ou Bois de l'ardeur. Douze ans de labeur Série d'éoliennes ; mais puisqu'on les Voit sur la plaine ; ça chante,...
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Les travées.
Qui peut nous prendre – des objets Ou nous les rendre – encore, Les objets. Ce qui est mat, ce qui est mûr : la traînée De sable, un océan. La traînée, va, Sera bien sucée. Bruit mat. Couleur, mate. Tout Est secret. * C'est à ce moment que j'arrive. Je...
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Le grand châtaignier.
J'ai ma voix. J'ai mon cœur sur ma voix. J'ai ce travail depuis des lustres, à faire. Qu'on me pose sur une branche, avec ma voix, je la secoue. Et sous le grand châtaignier, dans le parc, je marche sur les racines, ça tire. Je secoue, toutes les bogues...
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Faire les choses.
Mon écriture est concentrée et naïve Comme un souffle Elle s’épuise contre le mur, elle est fracassée Elle est triste Et je suis triste quand j’écris à cause de cette sagesse Qui me vient du fond du cœur Et qui est millénaire Manière de dire qu’on est...
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La chair.
Vous n'étiez que des chairs, d'abord, Que l'on tire, comme du verbe, velues, vous N'étiez que du corps. Le bras et la queue, qu'on retire du corps, vous N'existiez pas encore. Le cul, Posé sur le cimetière, vous n'étiez encore que Des chairs. * On vous...
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La vitrine de la librairie
Dans la vitrine de la librairie, on aperçoit les couvertures de plusieurs livres de poésie. Je les reconnais à leur couleur : - le rose est le livre écrit par Sofia Odiva, lorsqu'elle est partie, pendant deux mois, dans la forêt. Elle avait pris avec...
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journal sentimental 18, la pensée magique
"Je pense à ça chaque seconde de chaque minute de chaque heure" est une phrase qui me vient souvent en tête. Je pense à ça, et c'est comme un événement qui ne concerne que moi – c'est que, personne ne sait que ça existe. Cet événement ressemble au deuil,...
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Réticule.
Deux moineaux paraphent une longue lettre : détresse. Pattes, réticule, élégance, tout pend. En ces deux moineaux, coule ma détresse. Dans un sac minuscule, toute petite lettre : détresse. Quel moineau, quel des deux porte la nouvelle Atroce et misérable...
